Nota sobre el estado de este poemario

Si usted se pregunta por qué el poemario está en semejante estado, la respuesta corta es que soy un artista práctico deficiente y creativo al mismo tiempo. La respuesta larga ocupa las páginas que siguen, y le aviso desde ahora que no mejora.

Empecemos por lo deficiente. Mis habilidades plásticas son, por decirlo de un modo agradable, patéticas (¡disculpe, profe Perla!). Desde la pandemia mi coordinación mano-ojo viene en picada, cosa que me llevó a hacerme estudios médicos en múltiples ocasiones y que terminó, por fortuna, indicando que mi torpeza es torpeza y no una condición médica.

No por eso me gusta caer en la mediocridad. Verá, he renunciado a las artes plásticas por razones particulares: me disgustan, no soy bueno y, sinceramente, no les encuentro el sentido. Admiro el buen trabajo plástico y, por supuesto, deseo un resultado pulcro; el problema aparece cuando tengo dos horas libres y hay que elegir entre practicar mi plasticidad o estudiar alguna rama de mis intereses personales —literatura, programación u oratoria—, porque la decisión siempre se inclina hacia la segunda ruta. Llegando entonces al punto central: sí, evidentemente mis habilidades no son gran cosa cuando se trata de elaborar algo físico.

Pero no es por eso el estado del poemario. ¡Oh, no! No hay que confundir mi falta de habilidad con este destrozo.

La razón por la que el poemario está como está es una decisión creativa. Al ser mediocre con mis manos, me decanté por buscar auxilio en la temática. El desamor, visto desde la psicología, suele surgir de la decepción y de la desidealización de la pareja, y ambas están atadas a la misma cosa: la imperfección humana. Si el desamor empieza cuando uno descubre que el otro nunca fue impecable, entonces un poemario impecable sobre el desamor estaría mintiendo desde la portada. Así que me encargué de hacerlo deliberadamente imperfecto. (Lo sé, soy muy bueno con las excusas; es un talento que me llevará a la política).

Con algunas quemaduras en la portada y en la carátula, con cenizas vertidas sobre el papel y con una letra escrita a las tres de la madrugada para simular a un verdadero poeta —conozco a varios, gracias a mis intereses literarios, y sé que pulcros no son en su mayoría—, el resultado final fue una auténtica y verdadera bazofia. Pero no me malinterprete: ¡es mi bazofia!

Cierto es que no quedó tan terrible como yo deseaba, porque mis habilidades mediocres terminaron impidiendo que saliera tan mal como quería. Mi detalle favorito, si usted me lo pregunta, fue haber tenido que pegar la portada con una engrapadora a falta de pegamento. Ese detalle refleja tan bien la imperfección que me parece el toque sublime del asunto: dice el desamor sin decirlo de frente.

Y hablando de la apariencia, creo que ya es hora de abordar el aspecto que de verdad nos compete: el poemario en sí.

Aquí me decanté por reunir veinte poemas —sí, la cantidad mínima solicitada, lo sé, soy dedicadísimo— con la temática que me habían asignado. Bueno, con la que creo que me habían asignado, porque la tengo anotada pero, siendo honestos, no entiendo mi propia letra de un lunes a la tarde con dos cafés encima y apenas cuatro horas de sueño. Detallitos, ¿no?

Me centré en el aspecto más «under», entendiendo por under a los poetas poco conocidos o poco populares, con dos apariciones peculiares: Luis Cernuda y Jorge Luis Borges. Decidí abrir con Cernuda porque su poema me pareció interesante, y cerrar con Borges porque es mi escritor favorito, favorito en el sentido de que me encanta estudiarlo, leerlo y sufrirlo; es, sin duda, un dolor de cabeza. Mis condolencias más sinceras para quien pretenda disfrutar «El Aleph» sin un marcador en la mano y sin pensar sentencia por sentencia.

Suficiente cháchara, continuemos. En el terreno under hay varios poemas de poetas que conozco personalmente. Omarr Concepción, por ejemplo, es un amigo que hice por redes sociales y que, más allá de sus tendencias emo —forma parte de la cultura formal de los EMO, esto no es un chiste—, es una persona particularmente agradable y con buena poesía. También incluí algunos poemas que encontré en Pinterest y que fueron de mi agrado, e incluso uno de Wattpad cuyo autor real no pude identificar, por lo que preferí citarlo como anónimo.

Ignorando mi propia letra, que ha sido mi defecto no intencionado más grave y el único que no puedo atribuirle a ninguna decisión creativa, pienso que el poemario quedó decente si se lo mira con un ojo un poco más empático; empatía que espero que la profesora Perla tenga con mi persona porque, de seguro, apreciará esta increíble creatividad que poseo, ¿verdaaadddd? 🥺

Ha sido, sin duda, un trabajo enriquecedor. Me recordó mi odio-envidia hacia los poetas: maldita sea, ¿cómo pueden ser tan buenos con la lengua castellana? Espero con todo deseo que todo poeta sea destronado del reino literario. Pero, dejando eso de lado, el trabajo fue divertido. Mi amiga Fiorella Rivas, una encantadora escritora que lamentablemente no comparte mi odio-envidia hacia los poetas, dejó salir sus opiniones sobre mi magnífica obra. Van algunas:

«Thiago, no podés»

«JAJAJ te complicás más en vez de decorar tu poemario»

«¿Y los puntos por las tapitas no zafan?? JAJAJ»

«Metele más engrapadoras para que se note la alegoría»

«Pero le hubieras quemado las esquinas o algo, boludo 😭»

«Era el monstruo de Frankenstein»
Fiorella Rivas

Aclaro lo de las tapitas: Fiorella me ayudó bastante a recolectarlas, ya que yo padezco rupofobia clínica, cosa exclusiva de nuestra generación, como usted comprenderá. Ella todavía desconoce que Rodrigo no me aceptó las tapitas el lunes pasado, de manera que estamos en una situación complicada respecto de si podré ganar esos preciados puntos. Qué barbarie.

Esos son algunos de los comentarios de mi preciada amiga. En realidad no fueron muy enriquecedores que digamos; solamente quería exponerla por burlarse de un trabajo tan grandioso como el mío.

Es broma. Fue divertido hacer esto y me ayudó a congeniar un poco más con ella. Es lo único bueno que me ha traído la poesía, por lo que, diciéndolo con un asco profundo, me temo que tengo que darle las gracias. Gracias, poesía.

Acerca de los poemas

Mi favorito, sin duda alguna, es el último: «Despedida», de Jorge Luis Borges. Más por favoritismo hacia su prosa que por una admiración real al poema en sí, admiro su léxico y esa capacidad de hacer relucir en tan pocas líneas un sentir tan complicado como el desamor.

Porque sí, el desamor es complicado. Necesita muchas líneas para entenderse y es de esos sentimientos humanos que se resisten a cualquier resumen. Si el amor ya es complejo, imagínese añadirle veinte capas de decepción por detrás y cuatro de reflexión por delante; ahí está el mérito de Borges, que dice todo eso sin gastar una página.

Pero ya que entramos en el terreno del chisme, en lo suculento y lo polémico, ¿cuál es el poema que más me disgustó? La respuesta es la que se esperaría si me conoce: todos. ¿Acaso no leyó usted esta crónica? ¡Odio la poesía! Peco de repetirme con esto, pero es que realmente no tengo oído musical y padezco además de una afantasía que me impide entrar en la abstracción del poema.

Ahora, poniéndonos serios, no me disgusta ningún poema de este poemario; por algo los elegí. Son, cuanto menos, encantadores. El único que sí diría que me «disgusta» es el del señorito Omarr Concepción, y más por mi relación de amistad-odio con él y por el placer de fastidiarlo que por un verdadero disgusto hacia su arte.